ESCRITOR DEL MES: JUAN ANTONIO BERMÚDEZ

Nació en Jerez de los Caballeros (Badajoz), en 1970, aunque reside en Sevilla desde 1989. Se licenció en Periodismo por la Universidad de Sevilla y es Titulado en Lengua y Cultura italianas por la Società Dante Alighieri (ha cursado estudios en sus sedes de Sevilla, Florencia y Palermo). También tiene estudios de Animación Socio-Cultural e Intervención Socio-Educativa y de Guión de Cine y Televisión.
Es periodista, escritor y profesor de ‘Historia del Cine’ y ‘Análisis de Guión’. Coordina la programación audiovisual de la Sala El Cachorro, en Sevilla. Trabaja también ocasionalmente como editor y como corrector editorial. Ha publicado hasta ahora dos poemarios: Compañero enemigo (Libros de la Herida, 2007) y Doce poemas apátridas (MLRS, edición digital, 2009), y su obra literaria ha aparecido en numerosas revistas, webs, antologías y catálogos. Es autor, además, del ensayo Asa Nisi Masa. La infancia en veinte película, por el que fue becado por la Consejería de Cultura de la Junta de Extremadura. Es fundador y miembro activo de los colectivos culturales ‘La palabra itinerante’ y ‘Cámara Lenta’, y pertenece a la Asociación de Escritores de Cine de Andalucía (ASECAN).



Selección poética:

MANDAMIENTO


Amar a cada uno por su nombre
en un idioma impar, íntimo código
en el que cada sílaba sea un mimo.

Amar a cada cual por la manera
intrépida o celosa de apretar
el paso en la borrasca y por el cúmulo
de discapacidades que lo azoran.

Amar a cada prójimo en su fe
por la ráfaga débil que lo surca,
por sus contradicciones, sus bostezos
y el temblor de sus piernas entumidas.

Amar a contrapelo, amar a ciegas,
celebrar que tendemos hacia el otro
el pulso, sin que nadie nos lo mande.




EQUIVOCACIONES, VOCACIONES


Casi todos los papeles que me nombran mienten.
Me he visto en fotografías que nunca me hicieron.
Los que me elogian o me insultan jamás han compartido el pan conmigo;
publican su veredicto sin mirarme a los ojos
como el que firma un contrato sin leerlo.

Yo mismo escribo en un idioma que aún no aprendí;
recuerdo ciudades que no he visitado;
tengo todavía en los labios el sabor de una mujer que tal vez no me besó.

Mis dedos aprietan el aire caliente que dejó su piel
como el que abraza el cadáver de un desconocido.



COMPAÑERO ENEMIGO


Compañero enemigo, nos convocan
los bárbaros tambores, las sirenas
leprosas de la guerra, el olor acre
que reclama genética venganza.

Desobedeceremos, cruzaremos
los cuchillos delante de la lumbre
en la tierra de nadie, que es mi tierra,
nuestra tierra sin planos ni alambradas.

Y allí compartiremos el arroz
y la perplejidad de estar tan vivos
entre tanto cadáver contagioso.

Compañero enemigo, no te mueras,
ni me mates, ni huyas, ni te rindas
que tenemos que hablar de muchas cosas.


EL CORAZÓN DESIERTO


De ventanilla a ventanilla,
desde otro tren contrario y paralelo
varado algún minuto
en la estación nocturna,
se encontrará mi vida con tus ojos.

Nos cruzará el amor, como un sonámbulo,
el corazón desierto.
Y pasará de largo.


FE EN LA ERRATA


Las flechas desviadas, al final,
aciertan otro blanco;
las derivas desvelan continentes;
alguien huele y adopta
las cartas sin remite.

Cada desliz da cuerda,
cada gazapo prende.

El día que acudí
al sitio equivocado, a la hora impropia,
allí estaba esperándome
la muchacha más linda
de este baile de locos en desahucio.

ESCRITORA DEL MES: SARAY PAVÓN MÁRQUEZ

Nace en Sevilla, en el año 1984. Desde entonces ha realizado varios cursos (restauración en madera, escritura creativa, 1º Bellas Artes...) y sigue en relación con la Escuela de Arte de Sevilla, como estudiante, compaginándolo con cursos de inglés y colaborando en varias revistas culturales (tanto en papel como en internet). Ha publicado en varias antologías y está plantando pinitos como ilustradora y en la creación de audiovisuales. Miembro-coordinadora de Viaje a la Luna CineForum y del grupo Baratillo Joven-Creacción Poética. Pertenece a un grupo de pintura de Camas (Sevilla) llamado Ciclo XXI y coordina un programa de poesía, al mes, que se emite en Radio Estilo. Grisicitudes es su primer poemario, editado por El Cangrejo Pistolero Ediciones.

Para más información: http://www.saraypavon.com/

Selección poética:

NO QUEDA TIEMPO

Un golpe de ataúd en tierra
es algo perfectamente serio.
Antonio Machado

Cuando no queda tiempo,
ni para llegar tarde,
ella baja por el río
y las escaleras.
Nos hace perdernos
de vista y tacto,
pone una mordaza
en nuestra boca,
arranca el pasado
y el presente
de cuajo.

Entonces sólo queda gente
yendo y viniendo,
subidas y bajadas
de tensión.
Entonces sólo queda el río
como mayonesa cortada,
cuerpos con tinte gris mortuorio
y el silencio de las palabras.


PARIRÉ MIS VERSOS

A Pedro Luis Ibáñez Lérida

Las ambulancias lloran
y tu voz se apaga,
pero te escucho
amortiguando mis golpes,
los tuyos.

El mundo duerme
en su carne
y en nuestros párpados.

Pero pariré mis versos
en forma de nana,
acunaré la cordura
para que no te escapes
por los agujeros
de la poesía.


MOCHILAS ANATÓMICAS

Mi garganta está fría,
se ha ido sin mí,
lejos.
Me ha dejado
zapatos distintos
y un traje cualquiera.

Tengo un atuísmo
muy denso, palpable;
y mi mano aún
no reacciona,
se queda colgando,
como si fuese la mochila
anatómica del bolígrafo,
como si no quisiese
darse cuenta de que
tu voz es la mía.


VÉRTIGO

En asfixiantes ciudades,
al límite de todo,
he vivido
y sin embargo
sólo tú
me das vértigo.
Contigo nunca sé
nada,
contigo tiemblo,
desaparezco.
Me das vértigo.
Eres como el Guadiana
y pierdo el camino,
tus brazos;
te miro y viene el mareo,
se van las palabras.
Contigo sólo crece
la incertidumbre,
contigo tiemblo,
titubeo.
Me das vértigo.


Nos despedimos un día gris,
lluvioso, yo empapelaba
mi ciudad blanca con noes
y tú volvías a llegar tarde.
Incluso vi las farolas encenderse,
pasar de un color blanquecino
al amarillento. Llovía
como en las típicas películas
que no soporto y no me quedaban
uñas que morder.
Pasaba un autobús tras otro
pero el tuyo era como si se aferrase
al suelo, como si quisiera alargar
lo inevitable.

La ciudad se hace eterna
en la espera.

ESCRITOR DEL MES: ANTONIO J. SÁNCHEZ FERNÁNDEZ

Nació en Sevilla en 1971. Parafraseando a Borges, suele decir que el acontecimiento fundamental de su vida “ha sido la biblioteca de mi padre”. Trabaja de administrativo contable, lo que le permite escribir poemas a la espalda de albaranes.
Hay escritos suyos en las antologías Dos Palabras de Amor; Poemas para un Minuto II; De la Voz Invisible; Girapoemas; La Mujer en la Poesía Hispanomarroquí; Versos para Derribar Muros; así como en las revistas Aldaba, Saigón, Clarín, Groenlandia y En Sentido Figurado.
Obtuvo en 2002 el II premio en el concurso de cuentos Al Pie de la Giralda; en 2008 el Premio de poesía erótica Saigón y el Primer Accesit del I Certamen de Ensayo Alenarte; y en 2009 fue finalista en el V Certamen de Poesía Plumier de Versos.
Participa en las actividades del Proyecto Fahrenheit 451 – Personas Libro, de la Asociación Cultural Literaria La Avellaneda, y del Colectivo Nacional Cuatro; y, como buen poeta, le lee sus poemas a quien haya cerca siempre que tiene ocasión.

Selección poética:

N Y

Yo quería ser como Marilyn,
pero algo salió mal
Nuria Mezquita

¿Recuerdas los planes?
Íbamos a comernos la Gran Manzana,
íbamos a recorrer la sesenta y seis en Harley,
o mejor en un Cadillac rosa
enorme y descapotable.
Íbamos a casarnos en Las Vegas,
yo de Elvis y tú de Marilyn.
Pero ya ves,
estoy demasiado calvo para el tupé,
y a ti nunca te sentó bien el rubio platino.
Así que una vez más
volveremos a veranear en el pueblo de tu madre
y a preguntarnos de nuevo
qué fue lo que salió mal.


CARNAVAL

Llueve papel de luz.
Las máscaras cubren vergüenzas
y descubren pasiones de pólvora.
El loco es coronado,
decreta la ley de los absurdos;
indulta a los colores
para que corran por la calle.
En un fraterno espejismo
la risa iguala a todos
y el poderoso inclina la testa
ante la burla del humilde.
el niño que llevamos en el pecho nos destrona;
se ríe de nuestras grises corbatas
y juega a saltarse las barreras.
La pluma y el papel se hacen vestido:
la vida se disfraza de sí misma.
Nadie habla, todos cantan
en el olvidado idioma
de una tierra feliz.
Corren de mano en mano
garrafas llenas de música,
de risa y de colores,
y en la borrachera es expulsada
la vieja flaca llamada Angustia.
Mañana nos cubriremos de ceniza la cabeza,
y el viejo latín nos hablará de penitencias,
y el poderoso volverá a su sillón alto y agrio.
Pero eso será mañana…
…Hoy es Carnaval.


OCÉANO

Al borde de la orilla,
con la última espuma besando los talones
sólo piensas en la negra entraña abisal,
en tentáculos, en mandíbulas
con tres filas de dientes en cuchillo.
Piensas en la presión reventando tus tímpanos,
en los monstruos engendrados por lo insondable.
Pero entonces se incendia la arena,
ya no hay camino de vuelta,
sólo puedes correr
hacia el espeso muro de olas
mientras el mar te estalla
en ojos y garganta,
y cuando esperas que toneladas de agua
te sepulten
descubres que eres barco.


VIDA

¿Y si me alcanza la belleza?
Carmen Ramos

Que no me alcance la belleza,
que no me alcance lo impecable;
no quiero mármol pulido,
sino carne con arrugas, con estrías,
con mil marcas de expresión.
Quiero cuerpos manchados de vida,
del olor no siempre agradable de la vida,
con algún turbio charco de lágrimas
aquí y allá.
Ya no más reglas de cortesía,
ya no más corrección gramatical.
Es tiempo de suspender alguna asignatura,
quizás de repetir curso;
de pisar el césped
y de hablar con el conductor.


NIEVE DE CIUDAD

Nieve de ciudad,
nieve gris,
teñida de humo y de neumático;
cieno frío, flor de alcantarilla.
Apenas ayer eras nube,
y luego blancura,
metáfora de pureza.
Entonces la prisa cotidiana te hizo esto.
Quizás tu hogar sea el páramo
y aquí sólo sufras destierro
a espera de un sol que te redima
de las huellas de los hombres.


NOTICIAS

Hoy los noticieros
seguían alarmando con lo obvio:
“Es invierno y ha nevado”.
Seguían crispando con debates,
índices, decretos y polémicas;
en vez de hablar de lo importante:
que tú no estás,
que cada vez anochece más temprano
y ya no me queda bien la camisa verde,
que hoy el cielo parece un cuadro de Velázquez,
que tú no estás…

ESCRITOR DEL MES: MARTÍN LUCÍA

Licenciado en Geografía, sevillano, al borde de los treinta y cuatro años, miembro fundador de Baratillo Joven, Martín Lucía está a punto de cumplir diez años en la poesía, lo que celebra con su primer proyecto como editor. Diez años después va a ser publicado su primer poemario en solitario (Los Desperfectos, Ediciones En Huida).

Constante investigador de las distintas posibilidades poéticas (audiovisual, musical, escénica) presenta en su primer libro una fotografía en movimiento de su yo personal y su yo poeta.

En estos años ha recibido algunos premios (Mención especial del jurado III Premio Artífice de Relato Corto y Poesía de Loja, finalista en el Premio Plumier de Versos, finalista en Premio Plumier de Colores...) y ha colaborado en diversos proyectos poéticos grupales y/o antológicos (Poetas en bicicleta, VV. AA., Ed. Nuño, 2007; Poetas en el Camino; VV. AA., Ed. Nuño, 2007; Poéticos Maullidos, VV. AA., Ed. Los libros de Umsaloua, 2009; La caricia del agua, VV. AA., Emasesa Cultural, 2009; Versos para derribar muros, VV. AA., Ed. Los libros de Umsaloua, 2009).

Más información en http://www.martinlucia.es/

Selección poética:

RETROSPECTIVA

Sus manos
siempre se adelantaron
al viento,
ausente mi reclamo.
Mi dolor,
mi luz vuelta y propia
como los errores amados,
entre cascotes, ruinas y metáforas,
hoy clama su venida de agua.

Cuelga de mis párpados de girasol
un muro violáceo
y una aurora imposible.
Y aún más recuerdo sus manos:
siempre se adelantaron
al viento.

A mis padres,
bellos hacedores de amor


ESPAÑA 1939

Las calles habían sido renombradas.
La mitad de las bocas, cosidas a las manos.
La mitad de los rostros estaban a medio deshacer,
entre remiendos y gusanos,
y arrastraban corazones con los latidos contados.
La mitad de los niños no tenían nombre
porque habían nacido y nacían viejos:
estaba anidado el invierno en sus costillas.
Los días también amanecían viejos,
sus amaneceres en huida.
Era la posguerra. España, mil novecientos treinta y nueve.
Tardaste cuarenta años
en decir palabras como Francia, cuneta o vencido.
Mamá, doce en nacer,
treinta y siete en decir hijo o acunar.
Yo, setenta desde entonces,
treinta y tres desde que mi madre dijera hijo o acunar,
en saber que hay que llevar
la sangre a los cuadernos
(como si nadie fuera a leerlos),
en entender que escribir a lo ausente no es el morir,
en quedar en paz
(la sangre en los cuadernos),
en quedar en paz.

A mi abuelo Lolo
A mi madre


MI VIENTRE COSIDO

Mi vientre cosido a tu vientre,
tu luz a mí traída,
tu pelo enredando el aire
como viento que arrastra hojas
o jóvenes con el corazón en llamas,
que es el vivir.
“Esquivar el suelo y remontar
una y otra vez el aire”, me dices.
Cómo nombrarte, amor, y no desangrarme.
Cómo nombrarte, cómo decir tu nombre,
que es mi vivir, amor,
y no desangrarme,
y no dragar el corazón hasta hacerlo entrega,
que es el amar.
Dime cómo, amor,
cómo traer a mí el espacio de tu nombre,
no desangrarme
e ignorar que la intemperie en las costillas,
que la soledad en el fin de la garganta,
contigo esquivaron mis ojos.

A Covi


LOS DESPERFECTOS

Nunca reventamos.
Simplemente avanzamos en silencio
entre multitudes
por entre el polvo en suspensión del aire.
A lo más, protegemos con disimulo nuestro pecho
mientras intuimos que vienen a por nosotros.
Todo en silencio. Sin despertar sospecha.
Bebemos whisky o ron con cola.
Planeamos viajes que, como tú, no realizaremos.
Pero todo en silencio y, a lo más, protegiendo el pecho
disimuladamente.
Sin despertar sospecha ajena.
Disimuladamente.
Porque somos los desperfectos y estamos llenos
de daños.
Somos los desperfectos y ya no soñamos
que poema alguno nos libere. Tú tampoco.
Por eso callamos,
mientras intuimos que vienen a por nosotros.
Los chicos de la calle, abandonados los trompos,
los grillos y los rabos de lagartija,
nos saludan
y tampoco saben nada.

VIVIR

Se reduce todo a vivir,
aunque sólo sea por un instante,
un instante eterno
como el primer beso en la boca.
Se reduce todo, pues,
a escribir un poema por día
para así
intentar perpetuarnos entre vosotros.

Un poema en el que muramos
cada día
(aunque nadie lo perciba)
y que nos permita vivir, revivir
(aunque nadie lo perciba),
aunque sea solo por un instante,
un instante eterno
como el primer beso en la boca.

Un poema
donde hayamos dejado nuestra sangre
mientras los otros
renombran las lunas que creen ver nacer
en sus manos,
mientras los otros
aprenden nombres, palabras y personas
que en su sonar
anestesian su dolor.

MAÑANA MÁGICA EN EL PATIO DE LOS CUENTOS

Mágica mañana vivida el pasado domingo en El Patio de los Cuentos. Se inauguró la temporada 2009-2010 con la sesión "Cuentos de Navidad, Cartas de ilusión 2009". Y al igual que ocurriera el año pasado, el Paje Real Aziz recogió las cartas de los niños y niñas (en este caso, cartas especiales para pedir sus libros favoritos) que acudieron al Patio. También, como es ya habitual, contó varios cuentos de Navidad y charló un ratito con cada uno de los pequeños lectores. Al final de la sesión, se sorteó un regalo sorpresa utilizando las cartas recogidas. La ganadora fue la más pequeña del grupo, Julia.

Feliz Año a tod@s y nos seguimos viendo en El Patio de los Cuentos.

COMIENZA EL PATIO DE LOS CUENTOS (Sección infantil de El patio de los libros)

El próximo domingo 27 de Diciembre, a las 12 h, comienza la nueva temporada de EL PATIO DE LOS CUENTOS (Sección infantil de El patio de los libros). La primera sesión será:

"CUENTOS DE NAVIDAD, CARTAS DE ILUSIÓN 2009"

En dicha sesión, el Paje Real Aziz contará, al igual que el año pasado, cuentos de navidad que ha ido recopilando en sus diversos viajes para después recoger las cartas de Reyes Magos que le entreguen los niños. Pero estas cartas serán especiales, pues en ellas los niños y niñas sólo podrán pedir libros... sus libros favoritos, los que desean que les traigan los Magos de Oriente. Y para ello deberán recogerlas, a partir de hoy, en Librería Nuño (San Luis, 83, Sevilla) o enviar un correo a nuno@librerianunoeditorial.com y os la mandamos.

También habrá, durante la sesión de cuentacuentos, una mesa de ventas con libros infantiles especiales para estas fechas y entre todas las cartas recogidas por el paje se sorteará un REGALO SORPRESA que se entregará en el acto.

Así que niños, niñas, madres, padres, abuelos, abuelas, tíos, tías,... no faltéis a esta mágica cita.

Si llueve, las cartas se entregarán al paje el mismo día y hora en Librería Nuño (c/ an Luis, 83. Sevilla. Junto a El Patio de los Libros)

¡Os esperamos!

ESCRITORA DEL MES: MARÍA JESÚS SOLER ARTEAGA

M.ª Jesús Soler Arteaga (Sevilla, 1977) es licenciada en Filología Hispánica y doctora por la Universidad de Sevilla. Actualmente ejerce como profesora de lengua y literatura en un instituto de secundaria y es investigadora del grupo Escritoras y escrituras de la Universidad de Sevilla. Ha participado en congresos y jornadas y tiene publicados numerosos artículos en los que aborda la obra de autoras como E. Soriano, C. Conde, C. Lagos, etc., y se ha encargado de la edición de la antología Palabras, palabras, palabras… Escritoras románticas sevillanas (2006). Próximamente se publicará Elena Soriano: Mujer y ensayo.
En cuanto a la faceta creativa ha participado en las antologías de poesía No quedará la noche (2004), Poesía viva de Andalucía (2006) y Homenaje a la Generación del 27 (2009), en el libro colectivo de relatos Desde ellos (2005), en la muestra de poesía del siglo XXI Prometeo Digital y en las jornadas Poesía Última de la Fundación Rafael Alberti (2006), es autora de los poemarios Las horas muertas (2008) y Ciudad imposible (2005) del que se han seleccionado poemas para una plaquette titulada At the end of the day con traducciones realizadas por el profesor Curtis Bauer de la Universidad de Texas y ha colaborado con distintas revistas como Ágora, Mester de Vandalia, Horizonte, Cuarto Creciente, La piedra del molino, etc. Jurado de diversos premios literarios y ganadora del premio Voces Nuevas 2007 y del VI Premio Noches del Baratillo con la obra Recóndita armonía.

Selección poética:

RECODO

Los mismos kilómetros, cada día,
luz amarillenta del mediodía,
luz cenizosa de la noche,
sin embargo cada día el camino
es igual y distinto;
el recodo no sabe de horas
y espera que describas
su trazo inmenso y gris.
Ves el paisaje o sólo lo intuyes,
repasas lo que dijiste,
lo que tenías que haber dicho,
lo que se queda en el tintero
reseco y negro, hondo como un pozo.

La curva no pregunta,
te escupe de su seno
con las respuestas que ya no darás.


CIUDAD


Caminarás las mismas calles,
envejecerás en los mismos barrios, encanecerás
en las mismas casas].
Siempre acabarás en esta ciudad.
Kavafis


Dejé el libro abierto sobre la balda
inferior de la mesa de trabajo,
pensé en esas palabras del poeta
acerca de la ciudad, en la que su destino
concéntrico trazaba espirales sin descanso;
pensé en las palabras marcadas,
las que subrayé y copié en mi cuaderno,
en que nada de aquello me bastó,
me empeñé en escribir
de mi puño y letra mis impresiones
vagas y desdibujadas sobre una ciudad
que no habité más que en la estación del mediodía,
en las paradas de autobuses
de recorridos circulares
y en lugares de paso
a los que volver es siempre obligado.


COPAS A LAS 6

Tacones imposibles, perlas falsas,
negro intenso insinuando la congoja
y curvas impostadas bajo el crespón.

Copas a las seis en la barra
de bares elegantes, tugurios
de mala muerte donde se declinan
los martinis blancos sin guarnición.

Diálogos imposibles, besos falsos,
negro intenso insinuando la congoja.


AGUA

Me senté en aquella terraza
que bañaba el sol en verano.
Había pedido agua, un vaso doble.
Me perdí mirando los arañazos
del cristal envejecido y gastado.
Empecé bebiendo con parsimonia
tragos largos que me dejaban sabor a nada.
Luego apuré el vaso hasta el fondo;
pedí más, como si la sed
me perteneciese a mí por entero
y no importasen más que aquellas marcas,
no pensé en el agua saltando
entre las piedras ni en la fuente,
sólo en aquellas marcas.
Agua en un vaso gastado,
en una terraza sin sol.