ESCRITOR DEL MES: ANTONIO J. SÁNCHEZ FERNÁNDEZ

Nació en Sevilla en 1971. Parafraseando a Borges, suele decir que el acontecimiento fundamental de su vida “ha sido la biblioteca de mi padre”. Trabaja de administrativo contable, lo que le permite escribir poemas a la espalda de albaranes.
Hay escritos suyos en las antologías Dos Palabras de Amor; Poemas para un Minuto II; De la Voz Invisible; Girapoemas; La Mujer en la Poesía Hispanomarroquí; Versos para Derribar Muros; así como en las revistas Aldaba, Saigón, Clarín, Groenlandia y En Sentido Figurado.
Obtuvo en 2002 el II premio en el concurso de cuentos Al Pie de la Giralda; en 2008 el Premio de poesía erótica Saigón y el Primer Accesit del I Certamen de Ensayo Alenarte; y en 2009 fue finalista en el V Certamen de Poesía Plumier de Versos.
Participa en las actividades del Proyecto Fahrenheit 451 – Personas Libro, de la Asociación Cultural Literaria La Avellaneda, y del Colectivo Nacional Cuatro; y, como buen poeta, le lee sus poemas a quien haya cerca siempre que tiene ocasión.

Selección poética:

N Y

Yo quería ser como Marilyn,
pero algo salió mal
Nuria Mezquita

¿Recuerdas los planes?
Íbamos a comernos la Gran Manzana,
íbamos a recorrer la sesenta y seis en Harley,
o mejor en un Cadillac rosa
enorme y descapotable.
Íbamos a casarnos en Las Vegas,
yo de Elvis y tú de Marilyn.
Pero ya ves,
estoy demasiado calvo para el tupé,
y a ti nunca te sentó bien el rubio platino.
Así que una vez más
volveremos a veranear en el pueblo de tu madre
y a preguntarnos de nuevo
qué fue lo que salió mal.


CARNAVAL

Llueve papel de luz.
Las máscaras cubren vergüenzas
y descubren pasiones de pólvora.
El loco es coronado,
decreta la ley de los absurdos;
indulta a los colores
para que corran por la calle.
En un fraterno espejismo
la risa iguala a todos
y el poderoso inclina la testa
ante la burla del humilde.
el niño que llevamos en el pecho nos destrona;
se ríe de nuestras grises corbatas
y juega a saltarse las barreras.
La pluma y el papel se hacen vestido:
la vida se disfraza de sí misma.
Nadie habla, todos cantan
en el olvidado idioma
de una tierra feliz.
Corren de mano en mano
garrafas llenas de música,
de risa y de colores,
y en la borrachera es expulsada
la vieja flaca llamada Angustia.
Mañana nos cubriremos de ceniza la cabeza,
y el viejo latín nos hablará de penitencias,
y el poderoso volverá a su sillón alto y agrio.
Pero eso será mañana…
…Hoy es Carnaval.


OCÉANO

Al borde de la orilla,
con la última espuma besando los talones
sólo piensas en la negra entraña abisal,
en tentáculos, en mandíbulas
con tres filas de dientes en cuchillo.
Piensas en la presión reventando tus tímpanos,
en los monstruos engendrados por lo insondable.
Pero entonces se incendia la arena,
ya no hay camino de vuelta,
sólo puedes correr
hacia el espeso muro de olas
mientras el mar te estalla
en ojos y garganta,
y cuando esperas que toneladas de agua
te sepulten
descubres que eres barco.


VIDA

¿Y si me alcanza la belleza?
Carmen Ramos

Que no me alcance la belleza,
que no me alcance lo impecable;
no quiero mármol pulido,
sino carne con arrugas, con estrías,
con mil marcas de expresión.
Quiero cuerpos manchados de vida,
del olor no siempre agradable de la vida,
con algún turbio charco de lágrimas
aquí y allá.
Ya no más reglas de cortesía,
ya no más corrección gramatical.
Es tiempo de suspender alguna asignatura,
quizás de repetir curso;
de pisar el césped
y de hablar con el conductor.


NIEVE DE CIUDAD

Nieve de ciudad,
nieve gris,
teñida de humo y de neumático;
cieno frío, flor de alcantarilla.
Apenas ayer eras nube,
y luego blancura,
metáfora de pureza.
Entonces la prisa cotidiana te hizo esto.
Quizás tu hogar sea el páramo
y aquí sólo sufras destierro
a espera de un sol que te redima
de las huellas de los hombres.


NOTICIAS

Hoy los noticieros
seguían alarmando con lo obvio:
“Es invierno y ha nevado”.
Seguían crispando con debates,
índices, decretos y polémicas;
en vez de hablar de lo importante:
que tú no estás,
que cada vez anochece más temprano
y ya no me queda bien la camisa verde,
que hoy el cielo parece un cuadro de Velázquez,
que tú no estás…