miércoles, 15 de septiembre de 2010

EL MILAGRO Y LA POESÍA




Mañana 16 de septiembre estaremos de nuevo en El Patio de los Libros (c/
Relator, 96. Sevilla) a las 21 h con la sesión:

EL MILAGRO Y LA POESÍA

Esta última sesión veraniega consisitirá en una nueva presentación del poemario EL MILAGRO Y LA HERIDA, de Pedro Luis Ibáñez Lérida. En esta ocasión contará con la generosa participación de amigos poetas que desarrollan una intensa actividad cultural en nuestra ciudad. Son Antonio Muñoz Maestre, Ana Alvea Sánchez, Almudena Jiménez Ortega, Trini Reina, Rocío Hernández Triano, Daniel García Florindo, Lola Herrera Uribe, María José Collado, Carmen Ramos y Nieves Peña Martos. De ahí que hayamos venido en llamar al acto en sí, EL MILAGRO Y LA POESÍA.

También podremos degustar las voces de Juan Carlos Durán e Isabel María Riquelme interpretando temas musicales, y a Sol Guerrero, que nos descubrirá su faceta poética y que junto a José María Marín, conforman dos dúos de singular presencia en La Carbonería.

Tendrá un marcado carácter solidario. El 10 % de las ventas de los ejemplares del poemario El milagro y la herida, se destinarán a la financiación de un comedor social en la calle amparo de nuestra ciudad. Asimismo, se podrán adquirir postales poéticas del autor, cuyo importe
íntegro tendrá el mismo destino solidario.

Durante el acto se hará un sencillo y humilde homenaje a José Saramago, haciendo partícipe activo al público que nos acompañe.

¡Os esperamos!

lunes, 6 de septiembre de 2010

VERSOS DE PATIO


El martes 7 de septiembre, a las 20,30 h (media hora antes de lo habitual) tendremos la sesión veraniega titulada:

VERSOS DE PATIO

Esta quinta (y penúltima) sesión estará dedicada a la poesía infantil y participarán tanto niños como adultos recitando poemas propios o de otros autores.

También habrá un espacio para la música, pues el joven Julio Belda nos deleitará con varias interpretaciones de guitarra clásica y la cantante Isabel María Riquelme pondrá en su voz una conocida canción infantil.

Y también rendiremos un pequeño pero sentido homenaje al gran poeta colombiano Jairo Aníbal Niño, que nos ha dejado recientemente.

¡Os esperamos a todos! Nos vemos en El Patio.

lunes, 23 de agosto de 2010

HABLAR SOBRE ESCRIBIR





En esta cuarta sesión de la temporada veraniega de El Patio de los Libros (26 de agosto a las 21 h) tendremos como invitados a seis escritores para debatir con ellos sobre la creación literaria:

MARÍA DOMÍNGUEZ (Autora de Literatura infantil-juvenil y poeta)
SARAY PAVÓN MÁRQUEZ (Poeta, ilustradora y creadora visual)
JOSÉ LUIS ORDÓÑEZ (Narrador, dramaturgo y cineasta)
LORENZO ORTEGA BELCHIZ (Poeta e ilustrador)
SALVADOR NAVARRO (Novelista)
DANIEL GARCÍA FLORINDO (Poeta y editor)

Durante la sesión sabremos de experiencias, manías, costumbres, trayectorias... de estos seis autores. Igualmente el público podrá participar preguntando o exponiendo también sus propias experiencias, por eso es por lo que invitamos a todos los escritores o creadores que deseen compartir distintos aspectos sobre su trabajo en las letras o la cultura en general.

Al final, cada uno de los escritores invitados leerá o recitará un extracto de su obra.

¡Estais todos invitados!

¡Os esperamos!

lunes, 9 de agosto de 2010

POEMAS PARA BEBER EN AGOSTO




Mañana 10 de agosto os esperamos a las 21 h en la tercera sesión veraniega de El Patio de los Libros con:

POEMAS PARA BEBER EN AGOSTO

Un recital colectivo con poemas de temática desenfadada, ingeniosos, humorísticos... es decir, para refrescar el ambiente de este caluroso verano.

Participan distintos poetas de Sevilla.

¡No faltéis!

martes, 27 de julio de 2010

ANOCHECER EN SEVILLA, AMANECER EN PENNSYLVANIA


Esta segunda sesión veraniega de EL PATIO DE LOS LIBROS (29 de julio a las 21 h) está dedicada al poemario AMANECER EN PENNSYLVANIA, del poeta cordobés afincado en Sevilla DANIEL GARCÍA FLORINDO. Este poemario se publicó en 2001, pero LIBRERÍA NUÑO ha querido rescatarlo para situarlo en el lugar que se merece en la trama poética de Sevilla.

A parte del autor del poemario, participarán también los siguientes poetas:

ROCÍO HERNÁNDEZ TRIANO
PEDRO LUIS IBÁÑEZ LÉRIDA
RAÚL GUERRERO
CHARO CUEVAS

Fran Nuño presentará el acto y le realizará una entrevista a Daniel García Florindo a la vez que los poetas invitados irán recitando poemas de su libro.

AMANECER EN PENNSYLVANIA se venderá al íncreible precio de 1,25 €. Nunca poesía de tanta calidad se pudo conseguir a tan bajo precio.

sábado, 10 de julio de 2010

POEMARTES Y 13


Se abre el próximo día 13 de julio a las 21 h la temporada veraniega de El Patio de los Libros con la sesión POEMARTES Y 13, una triple presentación de libros: Grisicitudes, de Saray Pavón Márquez; Los desperfectos, de Martín Lucía y Gramática Malva (en este caso pre-presentación) de Lola Crespo Rodríguez.

Tres poetas, tres poemarios, se unen para vencer a las supersticiones justamente en su día, el Martes y 13.

Os esperamos a esta inauguración de la temporada veraniega con un cartel de lujo.

jueves, 20 de mayo de 2010

ESCRITOR DEL MES: JOSÉ LUIS GONZÁLEZ CÁCERES







José Luis González Cáceres nació en Cáceres (1947). Ingeniero Técnico Industrial. Escribe cuentos, relatos y poesía. Fue Vicepresidente del Ateneo Popular de Sevilla. En la actualidad es Presidente de la Institución Literaria Noches del Baratillo de Sevilla. Ha editado libros de tirada restringida dedicados a su entorno laboral.

Su producción bibliográfica pública contiene los títulos:
Cuentos que cuento con pizcas de ungüento. Editado por Padilla Editorial (Sevilla). 2001
La Fantasía y el Color juegan al corro. Editado por Centro Andaluz del Libro (Sevilla). 2002
Cuentos para flipar leyendo. Editado por Centro Andaluz del libro (Sevilla). 2004
Cuéntame cuentos que soy mayor. Editado por Editorial CYM, de Sevilla.
A punto de editar su nuevo libro Jardines del Otoño.
Ha publicado en colaboración con otros autores:
En “El bosque de los cuentos”. Editado por UNICEF
En “Antología de Cuentos Inéditos” Editado por Editorial JAMAIS.
Cuenta con algunos reconocimientos públicos a su labor literaria.
Selección poética:




LA NOCHE ES PARA EL AMOR

La luz para la vida pulsátil y productiva.
La noche para el amor.
La luz para el trapicheo diario y las conciencias inquietas.
La noche para el amor.
La luz para la agonía, la noche para la acción
La luz para lo difuso, la noche con lo concreto
El día para el engaño, la noche para el perdón.
Para el día la belleza, en la noche la fragancia.
Para la luz la esperanza, en la noche la certeza
El día pide abundancia, en la oscuridad la esencia.
El día para la astucia, en la noche la pasión.
Toda la luz para el día, para la noche una vela.
Con la claridad la fuerza. Para la noche ilusión.
Para la noche el pudor, para el día extravagancia
para la noche el sabor, para el día la exigencia
El día con los canciones, para la noche la danza
La noche es para el derroche,
las mariposas golosas,
para cirios encendidos,
en palmatorias ansiosas...
La luz es para la norma, la noche es para el amor


HIJO DE LA CALLE

Enséñame a vivir
que soy hijo de la luna
y sólo me alimento de reflejos.

¡Enséñame a jugar con las caricias
y seré un defensor de libertades!
¡Enséñame a vivir sin estridencias
y seré conquistador de la armonía!
¡Enséñame a lucir mis valentías
y seré embajador de tus torpezas!

Soy hijo de la luna
y no ilumino porque soy,
si acaso soy, sencillamente un espejo.

¡Enséñame a gozar de la justicia
y sabré disfrutar de mi indigencia!.
¡Enséñame a ganar casualidades
y seré tu compañero de alegrías!
¡Enséñame a valorar las consecuencias
y aprenderé a utilizar la cortesía!

Ya he dicho claramente lo que soy,
un hijo abandonado de la luna
que duerme arropado por complejos.

Tú, no. Tu eres rayo de sol
y te llega la bonanza con holgura.
Tu eres composición y yo agonía,
eres verdad social y yo tristeza,
eres noche con sol, yo día con luna.

Soy luz de luna
que nací en la sombra del hastío,
siempre huyendo de mis propios sentimientos,
siempre oculta.

La verdad, si esto vale,
es que soy un hijo de la calle.
que se nutre simplemente de poesía
y que acepto las miradas indiscretas
y recojo lecciones de hipocresía.


CONFIESO MIS MIEDOS

Confieso que vivo vestido con miedos
desde que fui generosamente gestado
hasta estos momentos,
o siendo, si cabe, algo más sincero:
los miedos me visten.

Tengo miedo a la vejez adormecida,
a la desnudez no bien curtida.
Temo a la naturaleza y su crueldad
que impone su voluntad a códigos de belleza.
Tengo miedo a la pobreza sin compasión
y a la riqueza sin corazón.
Tengo miedo al dolor sin analgésicos
y a la soledad perdida,
a la ira del poder y del dinero.
a la crueldad de los fuertes,
a las divinidades absurdas,
a las mentiras pensadas,
a los amores vengativos,
a las venganzas injustas,
las verdades descarnadas,
a las conciencias obtusas,
los imperios religiosos
y las lenguas desalmadas,

Me amedrenta la Psicología perversa.
Tengo miedo que me traicionen mis neuronas
Le temo a mi inocencia acorralada,
al villano que hay en mí y no perdona.
Como temo serle infiel a mi esperanza
Le temo a los vientos iracundos
Me tengo miedo a mí, y a mi pasado incontrolado
Y al no saber prevenir adversidades

Tengo miedo a las bravuras del hambre.
Tengo miedo a los amores burlados.
Me amedrenta la infelicidad inexplicada.
Pero, sobre todo, me amedrenta la muerte traicionera
Tengo miedo a morir sin pervivir, sin dejar huella.

Y con estos vestidos me presento a vosotros,
compañeros en la poesía,
amigos del deseo, lectores,
gozando el silencio,
rompiendo cordones,
dejándome engañar por la fantasía,
jugando a buscar las ventajas de la madurez,
amando selectivamente la vida.


¿DE QUIÉN .....?

¿De quién soy yo,
de mis verdades o de mis mentiras?.
¿De mis realidades o de mis sueños?
¿De mis búsquedas o de mis encuentros?
¿De mis angustias o de mi ira?.
Dejémoslo...
¿De quién es la libertad
de quien la tiene o de quien la desea?
¿De quien es más la tierra,
de quien la hereda o de quien la trabaja?
¿De quién es la flor,
del insecto o del hombre?
¿De quién es el oxígeno,
del ser viviente o del Cosmos?
Dejémoslo....Es lo mismo.
¿De quién es la vida,
del que la da o del que la quita?
¿A quién pertenece la suerte,
a quien no la busca o a quien la desea?
¿Quién es más dueño de la alegría
el que se ríe o el que llora?
Dejémoslo....No me importa.
¿Quién convive con la muerte,
el que vive o el que muere?
¿De quién son las plegarias,
de la divinidad o del orante?
¿De quién son las palabras,
del labio o del oído?
¿De quién son los cuentos,
del que los crea o del que los escucha?
...y la poesía?, ....y el amor?,
..y la mirada?, ...y la risa?
¿De quién.....? ¿De quién es la verdad, si acaso existe?
La verdad... es que sólo pretendo entreteneros
en este momento de ocio
....y poco más

ROMPE LA BARAJA

Rompe la baraja de lo intrascendente y entra en la vitrina de la eternidad.
Ama.
Absorbe los jugos de todo lo fértil. Rompe las raíces a la senectud.
Vive.
Despierta del sueño de la trashumancia y roza los límites de la esclavitud.
Ama.
Contempla la luna desde la bañera y guarda en tu cama un rayo de luz.
Ríe.
Despeja las dudas de la incertidumbre y exprime las ganas de vivir sin ti.
Ama.
Narra tus vivencias y a más de un complejo le abrirás las puertas.
Canta.
Pierde en la contienda entre tu firmeza y su puede ser
Ama
Sueña con un mundo de muchos colores aunque tu, a diario, sólo vistas gris.
Anhela
Deja que la suerte te acompañe sólo hasta la barrera de la honestidad
Juega
Abre tu intelecto a las travesuras y ofrécele al mundo algo original
Rompe
Pinta tus ideas de dulces misterios y abre un universo dentro de tu ser
Vuela.
¿Quieres ser feliz sin romper los moldes de la convivencia?
Pide
¿Quieres ser feliz pidiendo el relevo a la novedad?
Apuesta.

Súbete a la vida:
Ama, vive, ama, ríe.
Abre las ventanas:
Ama, canta, ama, anhela.
Bébete el Edén:
Juega, rompe, vuela, pide, apuesta

jueves, 8 de abril de 2010

ESCRITOR DEL MES: JUAN ANTONIO BERMÚDEZ





Nació en Jerez de los Caballeros (Badajoz), en 1970, aunque reside en Sevilla desde 1989. Se licenció en Periodismo por la Universidad de Sevilla y es Titulado en Lengua y Cultura italianas por la Società Dante Alighieri (ha cursado estudios en sus sedes de Sevilla, Florencia y Palermo). También tiene estudios de Animación Socio-Cultural e Intervención Socio-Educativa y de Guión de Cine y Televisión.
Es periodista, escritor y profesor de ‘Historia del Cine’ y ‘Análisis de Guión’. Coordina la programación audiovisual de la Sala El Cachorro, en Sevilla. Trabaja también ocasionalmente como editor y como corrector editorial. Ha publicado hasta ahora dos poemarios: Compañero enemigo (Libros de la Herida, 2007) y Doce poemas apátridas (MLRS, edición digital, 2009), y su obra literaria ha aparecido en numerosas revistas, webs, antologías y catálogos. Es autor, además, del ensayo Asa Nisi Masa. La infancia en veinte película, por el que fue becado por la Consejería de Cultura de la Junta de Extremadura. Es fundador y miembro activo de los colectivos culturales ‘La palabra itinerante’ y ‘Cámara Lenta’, y pertenece a la Asociación de Escritores de Cine de Andalucía (ASECAN).



Selección poética:





MANDAMIENTO


Amar a cada uno por su nombre
en un idioma impar, íntimo código
en el que cada sílaba sea un mimo.

Amar a cada cual por la manera
intrépida o celosa de apretar
el paso en la borrasca y por el cúmulo
de discapacidades que lo azoran.

Amar a cada prójimo en su fe
por la ráfaga débil que lo surca,
por sus contradicciones, sus bostezos
y el temblor de sus piernas entumidas.

Amar a contrapelo, amar a ciegas,
celebrar que tendemos hacia el otro
el pulso, sin que nadie nos lo mande.




EQUIVOCACIONES, VOCACIONES


Casi todos los papeles que me nombran mienten.
Me he visto en fotografías que nunca me hicieron.
Los que me elogian o me insultan jamás han compartido el pan conmigo;
publican su veredicto sin mirarme a los ojos
como el que firma un contrato sin leerlo.

Yo mismo escribo en un idioma que aún no aprendí;
recuerdo ciudades que no he visitado;
tengo todavía en los labios el sabor de una mujer que tal vez no me besó.

Mis dedos aprietan el aire caliente que dejó su piel
como el que abraza el cadáver de un desconocido.



COMPAÑERO ENEMIGO


Compañero enemigo, nos convocan
los bárbaros tambores, las sirenas
leprosas de la guerra, el olor acre
que reclama genética venganza.

Desobedeceremos, cruzaremos
los cuchillos delante de la lumbre
en la tierra de nadie, que es mi tierra,
nuestra tierra sin planos ni alambradas.

Y allí compartiremos el arroz
y la perplejidad de estar tan vivos
entre tanto cadáver contagioso.

Compañero enemigo, no te mueras,
ni me mates, ni huyas, ni te rindas
que tenemos que hablar de muchas cosas.


EL CORAZÓN DESIERTO


De ventanilla a ventanilla,
desde otro tren contrario y paralelo
varado algún minuto
en la estación nocturna,
se encontrará mi vida con tus ojos.

Nos cruzará el amor, como un sonámbulo,
el corazón desierto.
Y pasará de largo.


FE EN LA ERRATA


Las flechas desviadas, al final,
aciertan otro blanco;
las derivas desvelan continentes;
alguien huele y adopta
las cartas sin remite.

Cada desliz da cuerda,
cada gazapo prende.

El día que acudí
al sitio equivocado, a la hora impropia,
allí estaba esperándome
la muchacha más linda
de este baile de locos en desahucio.

sábado, 6 de marzo de 2010

ESCRITORA DEL MES: SARAY PAVÓN MÁRQUEZ



Nace en Sevilla, en el año 1984. Desde entonces ha realizado varios cursos (restauración en madera, escritura creativa, 1º Bellas Artes...) y sigue en relación con la Escuela de Arte de Sevilla, como estudiante, compaginándolo con cursos de inglés y colaborando en varias revistas culturales (tanto en papel como en internet). Ha publicado en varias antologías y está plantando pinitos como ilustradora y en la creación de audiovisuales. Miembro-coordinadora de Viaje a la Luna CineForum y del grupo Baratillo Joven-Creacción Poética. Pertenece a un grupo de pintura de Camas (Sevilla) llamado Ciclo XXI y coordina un programa de poesía, al mes, que se emite en Radio Estilo. Grisicitudes es su primer poemario, editado por El Cangrejo Pistolero Ediciones.
Para más información: http://www.saraypavon.com/
Selección poética:



NO QUEDA TIEMPO

Un golpe de ataúd en tierra
es algo perfectamente serio.
Antonio Machado

Cuando no queda tiempo,
ni para llegar tarde,
ella baja por el río
y las escaleras.
Nos hace perdernos
de vista y tacto,
pone una mordaza
en nuestra boca,
arranca el pasado
y el presente
de cuajo.

Entonces sólo queda gente
yendo y viniendo,
subidas y bajadas
de tensión.
Entonces sólo queda el río
como mayonesa cortada,
cuerpos con tinte gris mortuorio
y el silencio de las palabras.


PARIRÉ MIS VERSOS

A Pedro Luis Ibáñez Lérida

Las ambulancias lloran
y tu voz se apaga,
pero te escucho
amortiguando mis golpes,
los tuyos.

El mundo duerme
en su carne
y en nuestros párpados.

Pero pariré mis versos
en forma de nana,
acunaré la cordura
para que no te escapes
por los agujeros
de la poesía.


MOCHILAS ANATÓMICAS

Mi garganta está fría,
se ha ido sin mí,
lejos.
Me ha dejado
zapatos distintos
y un traje cualquiera.

Tengo un atuísmo
muy denso, palpable;
y mi mano aún
no reacciona,
se queda colgando,
como si fuese la mochila
anatómica del bolígrafo,
como si no quisiese
darse cuenta de que
tu voz es la mía.


VÉRTIGO

En asfixiantes ciudades,
al límite de todo,
he vivido
y sin embargo
sólo tú
me das vértigo.
Contigo nunca sé
nada,
contigo tiemblo,
desaparezco.
Me das vértigo.
Eres como el Guadiana
y pierdo el camino,
tus brazos;
te miro y viene el mareo,
se van las palabras.
Contigo sólo crece
la incertidumbre,
contigo tiemblo,
titubeo.
Me das vértigo.


Nos despedimos un día gris,
lluvioso, yo empapelaba
mi ciudad blanca con noes
y tú volvías a llegar tarde.
Incluso vi las farolas encenderse,
pasar de un color blanquecino
al amarillento. Llovía
como en las típicas películas
que no soporto y no me quedaban
uñas que morder.
Pasaba un autobús tras otro
pero el tuyo era como si se aferrase
al suelo, como si quisiera alargar
lo inevitable.

La ciudad se hace eterna
en la espera.

lunes, 1 de febrero de 2010

ESCRITOR DEL MES: ANTONIO J. SÁNCHEZ FERNÁNDEZ



Nació en Sevilla en 1971. Parafraseando a Borges, suele decir que el acontecimiento fundamental de su vida “ha sido la biblioteca de mi padre”. Trabaja de administrativo contable, lo que le permite escribir poemas a la espalda de albaranes.
Hay escritos suyos en las antologías Dos Palabras de Amor; Poemas para un Minuto II; De la Voz Invisible; Girapoemas; La Mujer en la Poesía Hispanomarroquí; Versos para Derribar Muros; así como en las revistas Aldaba, Saigón, Clarín, Groenlandia y En Sentido Figurado.
Obtuvo en 2002 el II premio en el concurso de cuentos Al Pie de la Giralda; en 2008 el Premio de poesía erótica Saigón y el Primer Accesit del I Certamen de Ensayo Alenarte; y en 2009 fue finalista en el V Certamen de Poesía Plumier de Versos.
Participa en las actividades del Proyecto Fahrenheit 451 – Personas Libro, de la Asociación Cultural Literaria La Avellaneda, y del Colectivo Nacional Cuatro; y, como buen poeta, le lee sus poemas a quien haya cerca siempre que tiene ocasión.



Selección poética:



N Y

Yo quería ser como Marilyn,
pero algo salió mal
Nuria Mezquita

¿Recuerdas los planes?
Íbamos a comernos la Gran Manzana,
íbamos a recorrer la sesenta y seis en Harley,
o mejor en un Cadillac rosa
enorme y descapotable.
Íbamos a casarnos en Las Vegas,
yo de Elvis y tú de Marilyn.
Pero ya ves,
estoy demasiado calvo para el tupé,
y a ti nunca te sentó bien el rubio platino.
Así que una vez más
volveremos a veranear en el pueblo de tu madre
y a preguntarnos de nuevo
qué fue lo que salió mal.


CARNAVAL

Llueve papel de luz.
Las máscaras cubren vergüenzas
y descubren pasiones de pólvora.
El loco es coronado,
decreta la ley de los absurdos;
indulta a los colores
para que corran por la calle.
En un fraterno espejismo
la risa iguala a todos
y el poderoso inclina la testa
ante la burla del humilde.
el niño que llevamos en el pecho nos destrona;
se ríe de nuestras grises corbatas
y juega a saltarse las barreras.
La pluma y el papel se hacen vestido:
la vida se disfraza de sí misma.
Nadie habla, todos cantan
en el olvidado idioma
de una tierra feliz.
Corren de mano en mano
garrafas llenas de música,
de risa y de colores,
y en la borrachera es expulsada
la vieja flaca llamada Angustia.
Mañana nos cubriremos de ceniza la cabeza,
y el viejo latín nos hablará de penitencias,
y el poderoso volverá a su sillón alto y agrio.
Pero eso será mañana…
…Hoy es Carnaval.


OCÉANO

Al borde de la orilla,
con la última espuma besando los talones
sólo piensas en la negra entraña abisal,
en tentáculos, en mandíbulas
con tres filas de dientes en cuchillo.
Piensas en la presión reventando tus tímpanos,
en los monstruos engendrados por lo insondable.
Pero entonces se incendia la arena,
ya no hay camino de vuelta,
sólo puedes correr
hacia el espeso muro de olas
mientras el mar te estalla
en ojos y garganta,
y cuando esperas que toneladas de agua
te sepulten
descubres que eres barco.


VIDA

¿Y si me alcanza la belleza?
Carmen Ramos

Que no me alcance la belleza,
que no me alcance lo impecable;
no quiero mármol pulido,
sino carne con arrugas, con estrías,
con mil marcas de expresión.
Quiero cuerpos manchados de vida,
del olor no siempre agradable de la vida,
con algún turbio charco de lágrimas
aquí y allá.
Ya no más reglas de cortesía,
ya no más corrección gramatical.
Es tiempo de suspender alguna asignatura,
quizás de repetir curso;
de pisar el césped
y de hablar con el conductor.


NIEVE DE CIUDAD

Nieve de ciudad,
nieve gris,
teñida de humo y de neumático;
cieno frío, flor de alcantarilla.
Apenas ayer eras nube,
y luego blancura,
metáfora de pureza.
Entonces la prisa cotidiana te hizo esto.
Quizás tu hogar sea el páramo
y aquí sólo sufras destierro
a espera de un sol que te redima
de las huellas de los hombres.


NOTICIAS

Hoy los noticieros
seguían alarmando con lo obvio:
“Es invierno y ha nevado”.
Seguían crispando con debates,
índices, decretos y polémicas;
en vez de hablar de lo importante:
que tú no estás,
que cada vez anochece más temprano
y ya no me queda bien la camisa verde,
que hoy el cielo parece un cuadro de Velázquez,
que tú no estás…

jueves, 7 de enero de 2010

ESCRITOR DEL MES: MARTÍN LUCÍA






Licenciado en Geografía, sevillano, al borde de los treinta y cuatro años, miembro fundador de Baratillo Joven, Martín Lucía está a punto de cumplir diez años en la poesía, lo que celebra con su primer proyecto como editor. Diez años después va a ser publicado su primer poemario en solitario (Los Desperfectos, Ediciones En Huida).


Constante investigador de las distintas posibilidades poéticas (audiovisual, musical, escénica) presenta en su primer libro una fotografía en movimiento de su yo personal y su yo poeta.

En estos años ha recibido algunos premios (Mención especial del jurado III Premio Artífice de Relato Corto y Poesía de Loja, finalista en el Premio Plumier de Versos, finalista en Premio Plumier de Colores...) y ha colaborado en diversos proyectos poéticos grupales y/o antológicos (Poetas en bicicleta, VV. AA., Ed. Nuño, 2007; Poetas en el Camino; VV. AA., Ed. Nuño, 2007; Poéticos Maullidos, VV. AA., Ed. Los libros de Umsaloua, 2009; La caricia del agua, VV. AA., Emasesa Cultural, 2009; Versos para derribar muros, VV. AA., Ed. Los libros de Umsaloua, 2009).

Más información en http://www.martinlucia.es/




Selección poética:




RETROSPECTIVA

Sus manos
siempre se adelantaron
al viento,
ausente mi reclamo.
Mi dolor,
mi luz vuelta y propia
como los errores amados,
entre cascotes, ruinas y metáforas,
hoy clama su venida de agua.

Cuelga de mis párpados de girasol
un muro violáceo
y una aurora imposible.
Y aún más recuerdo sus manos:
siempre se adelantaron
al viento.

A mis padres,
bellos hacedores de amor


ESPAÑA 1939

Las calles habían sido renombradas.
La mitad de las bocas, cosidas a las manos.
La mitad de los rostros estaban a medio deshacer,
entre remiendos y gusanos,
y arrastraban corazones con los latidos contados.
La mitad de los niños no tenían nombre
porque habían nacido y nacían viejos:
estaba anidado el invierno en sus costillas.
Los días también amanecían viejos,
sus amaneceres en huida.
Era la posguerra. España, mil novecientos treinta y nueve.
Tardaste cuarenta años
en decir palabras como Francia, cuneta o vencido.
Mamá, doce en nacer,
treinta y siete en decir hijo o acunar.
Yo, setenta desde entonces,
treinta y tres desde que mi madre dijera hijo o acunar,
en saber que hay que llevar
la sangre a los cuadernos
(como si nadie fuera a leerlos),
en entender que escribir a lo ausente no es el morir,
en quedar en paz
(la sangre en los cuadernos),
en quedar en paz.

A mi abuelo Lolo
A mi madre


MI VIENTRE COSIDO

Mi vientre cosido a tu vientre,
tu luz a mí traída,
tu pelo enredando el aire
como viento que arrastra hojas
o jóvenes con el corazón en llamas,
que es el vivir.
“Esquivar el suelo y remontar
una y otra vez el aire”, me dices.
Cómo nombrarte, amor, y no desangrarme.
Cómo nombrarte, cómo decir tu nombre,
que es mi vivir, amor,
y no desangrarme,
y no dragar el corazón hasta hacerlo entrega,
que es el amar.
Dime cómo, amor,
cómo traer a mí el espacio de tu nombre,
no desangrarme
e ignorar que la intemperie en las costillas,
que la soledad en el fin de la garganta,
contigo esquivaron mis ojos.

A Covi


LOS DESPERFECTOS

Nunca reventamos.
Simplemente avanzamos en silencio
entre multitudes
por entre el polvo en suspensión del aire.
A lo más, protegemos con disimulo nuestro pecho
mientras intuimos que vienen a por nosotros.
Todo en silencio. Sin despertar sospecha.
Bebemos whisky o ron con cola.
Planeamos viajes que, como tú, no realizaremos.
Pero todo en silencio y, a lo más, protegiendo el pecho
disimuladamente.
Sin despertar sospecha ajena.
Disimuladamente.
Porque somos los desperfectos y estamos llenos
de daños.
Somos los desperfectos y ya no soñamos
que poema alguno nos libere. Tú tampoco.
Por eso callamos,
mientras intuimos que vienen a por nosotros.
Los chicos de la calle, abandonados los trompos,
los grillos y los rabos de lagartija,
nos saludan
y tampoco saben nada.


VIVIR

Se reduce todo a vivir,
aunque sólo sea por un instante,
un instante eterno
como el primer beso en la boca.
Se reduce todo, pues,
a escribir un poema por día
para así
intentar perpetuarnos entre vosotros.

Un poema en el que muramos
cada día
(aunque nadie lo perciba)
y que nos permita vivir, revivir
(aunque nadie lo perciba),
aunque sea solo por un instante,
un instante eterno
como el primer beso en la boca.

Un poema
donde hayamos dejado nuestra sangre
mientras los otros
renombran las lunas que creen ver nacer
en sus manos,
mientras los otros
aprenden nombres, palabras y personas
que en su sonar
anestesian su dolor.